又不知过了多少年，天逢大旱，赤地千里。
村里赖以为生的溪流断绝，连玄音小庙前那片生命力顽强的银光草，也尽数枯萎。
绝望之下，有饥饿的孩童去挖银光草的根茎充饥，却在深土里挖到了一个锈迹斑斑的铁盒。
盒子里没有金银，没有秘籍，只有半块残破的陶片。
陶片上，用最古老的字体刻着一个字，大部分笔画已经模糊，只隐约能辨认出是一个“苏”字的残痕。
村里无人识得此物，只当是个没用的瓦片。
只有一个最年长的老妪，颤巍巍地将陶片捧了回去，没有供在庙里，也没有摆在堂前，而是恭恭敬敬地放在了自家灶台最干净的角落，每日煮饭前都拜一拜，嘴里念叨着：“粥娘娘，保佑风调雨顺，人人有饭吃。”
说来也怪，就在老妪供奉陶片的当晚，天上竟淅淅沥沥地落下了雨。
雨声中，闭目静坐的七爷，脸上露出了久违的笑容，他轻声呢喃：“她还在熬啊……”
三年后，大旱早已过去。
下游村庄的一个孩童，将一只折好的纸船放入溪中。
船上用稚嫩的笔迹写着：“给粥娘娘。”纸船顺流而下，行出百里，沿途村庄的孩童见了，纷纷捞起，又在船身空白处添上一笔，或是一句祈福，或是一个鬼脸，或是一句不成调的歌词。
待到纸船漂过千里水路，汇入大江之时，那小小的船身，已经写满了一首无头无尾，却充满了童真的童谣。
那一夜，万里风起，席卷过山川与村落。
无数在睡梦中的人，无论老幼，无论贫富，都在梦里清晰地听见了一句温柔的喟叹。
“我今天，也吃饱了。”
而那风最终吹向的地方，是村头一间不起眼的小屋。
屋里的油灯早已熄灭，只有一个苍老的身影，静静地躺在床上，呼吸平稳而悠长，仿佛与这天地的脉动融为了一体。
她的故事似乎早已结束，又似乎，正以一种所有人都无法理解的方式，重新变得喧嚣起来。