“请问……”他迟疑道，“这里是‘终味厨房’吗？”
我搅了搅汤，头也不抬：“现在已经关门了。”
“可我走了很远。”他说，“听说你曾教人用食物找回自己。我想……试试。”
我看了他一眼，盛了一碗汤，递过去。
他接过，吹了口气，喝了一口，忽然愣住。
“这味道……”他声音颤抖，“怎么跟我爸做的那么像？”
我没回答，只是坐回椅子上，望着窗外渐暗的天色。
风穿过树林，树叶沙沙作响，像极了多年前那个夜晚，心源树第一次发出绿光时的低语。
少年慢慢喝完了汤，把碗放在桌上，郑重鞠了一躬：“我能留下来吗？我想学做饭。”
我盯着炉火，良久，轻轻点了点头。
“明天开始。”我说，“第一课：学会切洋葱时不哭。”
他笑了，眼里闪着光。
我知道，又一段旅程开始了。
这一次，我不再是引领者，而只是一个老厨师，在海边的小屋里，等着下一个迷路的人敲门。
轮回仍在继续。
而自由，已如种子般散落人间。
只要还有人愿意为另一个人点亮炉火，归途就永远不会终结。
它不在殿堂，不在系统，不在任何规则之中。
它在一碗汤里，在一双颤抖的手中，在一句轻声的“我来帮你”里。
它在每一个平凡的选择里，生根，发芽，开花。
我关上窗，拉上帘子，屋内灯火温暖。
锅里还剩半碗汤，冒着淡淡的热气。
像一颗不肯熄灭的心。