锦衣华服的年轻人仍旧气定神闲，仿佛与最开始时，没有半点变化，就如一台稳定运行的机器。
而在他对面，本来嚣张跋扈，自信睥睨的佘先生却已不复张扬。
整个人弯着腰背，死死盯着战局，黑袍后面被汗水浸透，濡湿了一大块，头发湿哒哒黏在额头，鹰钩鼻子上汗珠滑落，却已无暇去擦。
他右手捏着一枚算子，悬在半空，迟迟不决。
地图上，双方算子已经近乎都消耗殆尽，只剩下寥寥的几枚。
这意味着，双方大军已拼杀死绝。
北境防线…还在。
“滴答。”一颗豆大的汗珠从佘先生鼻尖掉落下来，落在地图上，迅速化开，模糊了墨线。
齐平终于抬起头来，平静说道：“承让。”
“啪嗒。”佘先生手中仅存的算子跌落，整个人如同被抽去了骨头，沙哑着声音，颤声自问：
“我…输了？”